God save the gouines.

Aaaah, monde de merde.

Non parce que figurez-vous qu'étudier pour de vrai, c'est-à-dire être une parfaite petite enflure de privilégiée boursière qui ne travaille pas et profite de l'argent du contribuable pour acheter et consommer moult bières deux à trois fois par semaine en médisant à droite et à gauche (bon, je ne dirai pas qu'à côté de ça je me tape des journées de dix heures, il se trouverait forcément un abruti pour me répondre que passer dix heures à se prendre la tête sur des bouquins en gardant le cul assis sur une chaise, c'est pas fatigant), qu'étudier pour de vrai donc, avec endurance, abnégation, persévérance, opiniâtreté... etc., et bien c'est drôlement contraignant.
Même que si.
Parce que ça demande, entre autres joyeusetés, de se rendre every day à la fac (ne serait-ce que pour faire tourner les bouquins de la BU - oui, non seulement je suis sérieuse, mais en plus de ça je songe constamment à mon prochain, qui n'a certainement pas envie d'attendre trois semaines un bouquin que j'aurai mis à peine deux jours à boucler - bref, je suis trop bonne). Ce qui, en soi, n'est pas gênant, même si les lendemains de cuite, on s'en passerait bien, de ce petit trajet mains dans les poches et tête rentrée, les yeux bien fixés sur le sol qu'il est très zouli d'ailleurs si si, histoire de ne surtout pas croiser le regard compatissant des pétasses de service... que j'entend quand-même rigoler, ne portant plus mon gros casque lorsque je sors, ça tient trop chaud aux oreilles.
Cependant, certains jours funestes, au sein du centre-ville de ma super ville trop vivante que ça bouge de partout et qu'on aime ça nous autres, et bien, il y a le marché.
RAAAAAAHHHRGNNNN LE MARCHAYYYYY.
Ce qui implique :
-des gens partout, qui piaillent des bêtises au sujet de ce pantalon comment il est beau, de tiens je m'achèterais bien un petit zoubouzou, c'est trop mignon, et t'en penses quoi, on fait déjà un premier tour pour repérer, ensuite un deuxième pour acheter, en voilà une bonne idée.
-des bébés dans des poussettes qui n'ont rien demandé à personne, mais que l'on traîne sans vergogne dehors, au soleil, dans le bruit, qui se font chier royalement parce que les épluches-légumes économiques, ils s'en battent la race, et du coup qui chouignent... qui braillent... qui hurlent... à s'en faire péter la glotte en même temps que tes tympans. Que t'as envie de leur coller une bonne droite dans la mâchoire, et aux parents aussi par dessus le marché (raaaaaah le marché).
-des grognasses et des connards qui marchent suuuuuuuuper lentement, comme ça si toi t'es pressée, et ben tu l'as dans l'os, ils CHINENT ces gens-là okay ? Alors remballe ta pressitude ma fille, le shoppinge ça ne se discute pas.
-des conasses et des grognards qui s'arrêtent pile sous ton nez ou déboîtent brusquement sous tes pieds, coupant la trajectoire précise que tu avais entamée d'un pas rapide en direction de la trouée dans la foule, là-bas (respirer !), que pof, tu n'atteindras pas du coup. Bisque bisque rageuh.
-des individus très bruyants qui te hurlent dans les oreilles les mérites de leurs saucissons, de leurs salades, de leurs contrefaçons Nike ou de leurs mixers top classe d'enfer de la mort qui roxxent pour bien mélanger les carottes avec les choux, oui Madame.

Pénible cette affaire.
Béni fut le moment où la porte de mon appart se referma derrière moi. Home sweet home, comme disent les texans.

Et c'est là que tu te demandes, quand-même, pourquoi, mais pourquoi vis-tu dans un monde si superficiel, consommateur, bruyant... (j'en avais d'autres mais le courage me manque) ?
C'est vrai quoi, bon Dieu, pourquoi les gens achètent-ils des sapes ? C'est tout de même pas compliqué d'en trouver quelques-unes (deux pantalons, quatre débardeurs, une paire de pompes, deux sweets et des sous-vêt's, et encore je suis gentille, moi-même j'en ai pas autant que ça) et de s'en servir, de manière intelligente, dans le but d'éviter d'aller de part les rues en tenue d'Eve tout en s'épargnant le souci de ne pas passer au-dessus d'une bouche d'aération du métro (jupe), de ne pas marcher sur une grille d'égoût (talons) ou de s'encombrer d'un parapluie super moche qui non seulement te réquisitionne une main, mais a de plus fâcheuse tendance à éborgner les passants (tout ce qui n'est pas muni d'une capuche).
SI, ben SI c'est compliqué. Tout comme de renoncer à sa demi-heure (encore une fois, je suis soft) de maquillage, coiffure, étalage de crème sur la peau du matin, aux grosses retouches régulières au cours de la journée, au petit miroir dans le sac à main ridicule que tu peux même pas y caser un pack de 32.
C'est qu'on ne voudrait surtout pas renoncer à bien se torturer le corps pour paraître appétissante aux yeux du monde. Comme l'a écrit je ne sais plus qui : "l'esclavage, on en redemande".

Avant-hier, étant allée boire un coup en aprèm à la terrasse d'un bar pourri (tolérable justement parce qu'on était en terrasse), j'ai vu une gonzesse d'environ soixante ans sapée, maquillée et coiffée comme une nana de seize. Non seulement ça n'est pas beau, mais en plus c'est horripilant.
Et c'est ce genre d'individus, en moins âgés, de la race de ceux qui courent après la jeunesse à grands coups de trucs qui te niquent la santé (aussi bien physique que financière) et qui passent leur temps à se regarder dans les yeux des autres et dans les vitrines des boutiques (sur celle de Jennifer, dans la rue piétonne, y a une pancarte sur laquelle il est écrit : "I am a real woman. So what ?"), c'est ce genre de créatures donc, qui se permet de me regarder de haut, moi, qui ne demande rien à personne, et de pouffer de rire en filant de petits coups de coudes aux coupines à côté pour qu'elles matent un peu la loque que c'est celle-là là-bas, wah l'aut'hé, trop mort de lol quoi. Pathétique sentiment de puissance dû à l'appartenance à un groupe (tiens, d'ailleurs quand je me balade avec J., derrière lequel je peux me cacher complètement sans rentrer les épaules ni plier les genoux, y en a jamais une qui ouvre sa gueule, étrangement), doublé d'un abyssal vide crânien : Samantha, Amanda, Cindy, je vous pisse à la raie. Pas moins.

(De base je n'ai rien ni contre les Samantha, ni contre les Amanda, ni contre les Cindy, mais il fallait bien trouver quelque chose.)

Sinon, oui, il paraît que ce genre de colère@ado-révolté-je-hais-le-monde-entier, ça n'est plus de mon âge. Mais je n'y peux rien, moi, si ma façon de faire fonctionne très bien... c'est juste pas le même référent, un matheux m'a très bien expliqué la chose il y a quelques jours. Non, je ne saurais pas la refaire. Mais ça m'a fait du bien, sur le coup, les maths appliquées.

Un peu de son, pour finir : j'envisage de me mettre à l'élaboration d'une compile "musique crétine pour branleurs", à écouter à la fac, quand il y a du soleil, pendant les six heures de trou avant la séance d'anglais de 18 à 19.

Ecrit par kaleria, le Vendredi 30 Octobre 2009, 21:19 dans la rubrique "# Niouzes".

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